Там в прохладные руки
прямо с неба - тепло,
летний дождик - к разлуке,
но ему повезло...
он напьется стихами,
прикоснется к щеке...
И наполнит мечтами...
Словно плот по реке
уплываешь легонько
в золотистую даль...
Рвется только где тонко...
Это просто печаль...
Осыпается тая,
грусть останется здесь...
Ты вернешься иная...
Главное, что ты есть.
Оксане Светлаковой