мир наш
весьма
конченный
прогнулся
под спицами
трехколесного велосипеда
и мы представляя
себя свободными
птицами
летали
будучи
калеками
не
пойму
от
чего
не проглоченных
мыслей
ком
застревает
в глотке
куском фольги
и желудок
наполняется
кровью
в моем городе
нет
снега
в моем городе
есть
бомжи
и
всякие
алкоголики
в моем городе
отсутствует
логика
в моем
городе
все
мертвые