Я читаю его стихи перед сном,
а ещё на завтрак, на обед и на ужин.
Я немного придурок,
немного дурак,
и я походу жутко простужен
этим почерком/набором букв,
хриплым голосом,
выбеленными волосами,
проколами в губе,
худощавым телом,
ну и, конечно, его глазами.
Я вроде писал об этом,
о сигарете,
зажатой в изящных пальцах,
о тату и хрупких запястьях,
о его Одессе,
до которой мне 1730 километров
и никак не добраться
который год.
По гравию пешком,
по рельсам,
по автовокзалам,
вплавь.
И знаете, мне, правда, в кайф
с его стихами
в моей больной голове
засыпать.
Я знаю его по интервью
и строчкам,
по городу, в котором живёт,
по обоям в квартире,
по всем запятым и точкам.
Он этим ноябрьским воздухом дышит,
и, как всегда, о ком-то там пишет,
прикрывает веки устало,
пьёт чай/кофе
с сахаром или без,
я не знаю.
Все его слова/строчки
запятые/точки,
такой бардак
в моей больной голове.
Я, наверное, придурок
и ещё немного дурак.
Я люблю читать его стихи,
посвященные не мне.