В подземном переходе мегаполиса
С гитарою через плечо наперевес
Поёт парнишка блюз красивым голосом,
Прохожим, душу открывающий певец.
Одет не в бутиках, непрезентабельно,
Не выдрессированный в фитнесах атлант,
Поёт без фонограммы он, старательно
Официозом не замеченный талант.
Кепчонка на асфальт небрежно брошена,
Как будто говорит, стыдливо:"Добрый путь,
Ну что вам стоит, добрые прохожие,
От кошельков своих немного отстегнуть".
На сквозняке продрогнув основательно,
Согреться чтоб, вина дешёвого возьмёт,
Укутавшись в потёртый плед старательно,
Придумает мелодию, не зная нот.
А на экранах тысяч телевизоров
Фальшивые под фонограмму голоса -
Осыпанная деньгами и призами,
Кривляется, звездя, бездарная попса.
Давно известно, как родятся почести -
За миллионы денег либо за кровать.
Пророков нет у нас в своём отечестве.
Зато мы их умеем подло распинать.