Чёрный ход. Белый кот.
Потом наоборот.
Холопы хохотом рвут живот.
Окно – картина дня, рамка и картоновый переплёт,
Продана ни за грош.
По ней плачет дождь, бритва и кислота,
Но можно гораздо проще -
отгородиться стеной штор и больше не быть
Ниже нуля по Цельсию снаружи – витамин С,
По Фаренгейту внутри – пью белый чай.
Разница температур, уже укачало скучать.
Если дождусь последний трамвай,
Значит можно встречать утро,
Но, как было бы чудно,
что бы иногда, за августом приходил май,
а не холодная белая пурги пудра
гналась за мной зимой.
Сижу взаперти, как Кай.
Придумываю шум ветра, волны и пляж.
И календарь на месяц вперёд перевожу –
Глупое хобби, торопить время.
Герда опять врёт, но я уже не слежу
краем глаза за ней.
Мне лень, наверное, жить, или просто лень.
Или наоборот.
Чёрный кот. Белых ход.
Не узнать, кто из них кто,
а тень, пока не включили свет, не идёт.
Вот, обратный билет в кино,
как обратный отсчёт.
Не зачитанный приговор
весь день лежит на столе пачкой.
Хорошо, значит, что я не курю,
а то попал бы в струю и вылетел в форточку.
На удачу не полагаясь, удачно плюю
на всё махнув рукой.
Долгоиграющая жвачка.
Скоро захлебнусь слюной,
И сойду на сдачу.