Акварельною краской на лете,
Осень жадно рисует себя.
И в её желто красном портрете
Стынет небо, о прошлом скорбя.
О надежде на звёздные ночи,
С ароматом цветущих садов.
И конечно на позднюю очень,
На последнюю может Любовь.
Что-то нас оглянуться торопит,
Как уходят волшебные сны.
Сердце верное лучшее помнит.
Из рождённой Любовью весны.
Из счастливого жаркого лета,
Что звеня нас уносит туда.
Где не знает осеннего цвета
Изумрудных полей нагота.
Что в осеннем пожаре сгорела,
Как душа моя в муке огня.
И прощаясь в глаза нам смотрела,
Уходя как и ты, от меня.
* * * * *