Нас жизнь переливает
из густой темноты в порожний ноябрь.
Мы всего-то и умеем –
что скучать по отголоскам птиц перелетных.
Они переливаются из синего отражения луж в небо.
Вот и я переливаю воду с ладони на ладонь,
репетирую свой перелет,
отпускаю себя лететь за ними.
Первый раз не во сне,
а наяву пустого ноябрьского дня.
Они, летящие от меня и земли,
сжимающей нас в кулаке,
свободны.
Пропадая
по ту сторону заката.