Мне обнять бы тебя закатом,
Озаряя вечернюю тень,
Ведь «романтик» еще не плаха,
Но всё ближе к ней на ступень.
Каждый день терзать себе душу,
То тобой, то бокалом вина,
А под вечер что нибудь рушить
И писать, пока тишина.
Не писать, только портить бумагу
И в огне сжигать свою ложь,
Дайте мне медаль за отвагу,
Я пишу, зная, что не прочтёшь.
От стихов не останется праха,
От вина лишь слегка дурман,
Ведь «романтик» еще не плаха,
Это только души обман.