Под вселенский раскатистый бубен
умирает отжившее влёт.
Средь оседлости камерных буден
что-то алое в сердце цветёт.
Невзирая на всяческий холод,
на промывку мозгов и пургу,
и на мир, что безумно расколот,
всё же свечку свою я зажгу.
Наскребу по сусекам на лиру,
коли хочется, кто запретит?
То ли я всё ж подарена миру,
то ли мир мне подарен в кредит…
Забывается злое, плохое.
Не торгуется вечность, - зачем?
Настроенье сегодня такое:
распрощаться. С отжившим. Совсем.