Лети, осенний лист, вдоль паутинных кружев,
влекомый ветерком в пустую круговерть.
Ты, так же как и я, стал никому не нужен,
ты в жизни не нашел то, что сулит лишь смерть.
И в смерти не найти тебе небес прозрачней,
что голову кружат, едва поднимешь взгляд.
Как жизнь осуждена нас сказками дурачить,
так смерти суждено вершить былинный ряд.
Лети, случайный друг. Сокровища былого,
чей мимолетный цвет вдруг тает, как туман,
уходят, хоронясь за два прощальных слова,
не жертвуя весне ни сердца, ни ума.