К.Г.
Этот город, в котором всегда тепло,
полотенце с купальником в сумке и кеды в прихожей,
солнце, бьющее в море,
ветер, бьющий в стекло,
соль, оставшаяся на коже...
Этот звездный август, теплый дождь на исходе ночи,
придорожный цикорий, разбавленный чуть полынью,
это то, что в тебе и потом, и позже
будет, встрянет, останется, и доныне...
И доныне, в промокшей насквозь столице,
продуваемой грустным осенним ветром,
согревает тебя вспоминаньем лиц
человекоангелов, обретенных летом...