Красивых улиц есть немало.
Я видел их не на картинках.
Гулял по липовым бульварам
и по проспектам в тополях.
Но ты, любимый мой Крещатик,
застрял в душе, как в фотоснимках,
И по тебе хожу я с детства…
И наяву, и в крепких снах…
Я от Майдана к Бессарабке
иду, от радости хмелея,
ветвями машут мне каштаны,
как в синем небе журавли.
Минуя станцию метро,
пройдусь под кронами аллеи,
где деревянные скамейки,
как у причала корабли.
Теперь здесь всё переменилось.
Стоят пивные павильоны
на месте тёток с пирожками
и автоматов с газводой.
И только старые деревья –
в багрянце поредевшем клёны –
шумят мохнатыми ветвями
над поседевшей головой.
Навстречу девушки проходят –
на целом свете нет красивей.
В глазах – сияние улыбок,
вам взгляды дарят, как цветы.
И расцветает буйство красок,
и молодеет древний Киев,
хотя кругом бушует осень
и от дождя блестят зонты.
Бурлит толпа круговоротом
и замирает у фонтана.
Людской поток несёт неспешно
на стаи серых голубей.
Вас, коренные киевляне,
я узнаю за два квартала
и улыбаюсь вам, как раньше,
в беспечной юности своей...