Я однажды нашла Киферу минут на триста
По дороге в уставшем, тихо что-то поющем поезде
В часовой, пусть и рядом лежащий, но чуждый мне пояс, где
Ждали горы и Енисей.
Ночь стояла во всей красе.
Пели Сплин и орала Кристи,
Не о нас, конечно. Но всё же
Было немного похоже.
А потом огнями вокзала
Встретил город, и как сейчас
Помню, я тогда осознала:
Всё вокруг - до того не о нас,
Что мне воздуха стало мало.
Не о нас теории Канта,
Как и заоконные ночи.
Не о нас полотна Рембрандта
Да и книги Ремарка, впрочем.
Не о нас это чертово лето,
Что уже не радует глаз,
И назавтра напишут в газетах
Угадай, не о ком?
О нас.
15.11.12