В луже собраны в достатке
пыль с листвы, осколки неба,
ком фольги – похож на зебу,
самолётик из тетрадки...
Листьев мокрое мочало,
потемневший прутик клёна,
мох по берегу зелёный...
Сердце громче застучало –
глянуть бы в её глубины –
собирательница жизни,
перепутанные мысли,
хаос будничной трясины...
Ветер частый соучастник
преломлений отражений,
солнце не приемлет прений
и иссушит в одночасье...
Но хроническая лужа
вновь свежа, необходима,
как портал для нелюдимых...
Вход открыт.
И ключ не нужен...