* * *
Ну что ж тебе, поэт,
Не спится
На узкой лавке гордеца?
В раздумье, словно кровопийца,
Кусаешь пальцы...
Отрицать
Нельзя: ты и красив, и странен,
Тебе нет равных по уму,
Но ты чужой, как иностранец,
Родному сыну своему.
Ты выбрал сам:
Боясь сорваться,
Попасть в зависимость,
Как в плен,
Решил от сына отказаться —
Так получай теперь взамен:
Бессонница, решётка мрака,
Больное сердце, дом чужой
И совесть — грустная собака
Беззвучно воет
Над душой...