Откуда берется поэзия, спрашиваешь?
Да вот же она, смотри, оглянись вокруг-
Когда внутри что-то долго вынашиваешь,
Там что-то переключается сразу и вдруг.
И вот она уже пляшет на мокром асфальте,
Сама в себе. Видишь ту, с букетиком фрезий,
Растрепанных, в желтом, как колокол платье?
Смотри же, это и есть она, поэзия.
Еще она звенит бывало трамваями,
И непременно в такт им негромко пофыркивает
Раскрашенной лошадью на фестивале,
Где барышни с шармом и кавалеры с бутылками.
И так иногда всю тебя этим чем-то охватит,
Не можешь вдохнуть, пока тут же словами не выдохнешь,
И не воспоешь эту даму в цветастом халате
В соседней парадной, что лет уже тридцать на выданье.
И улицы перестают быть обычными,
Выхватываются взглядом лица, плетутся истории,
Арки - порталы, дома не просто кирпичные,
А сколько поэзии в синем беззубом заборе.
Повис твой взгляд там, на рябине синицей
Уже и губы замерзли, а ты все стоишь, таращишься,
Готовь вечером чистую для него страницу,
Для нового стихотворения или пять еще,
А то вдруг не понравятся строчки коту Василию,
Ты будешь писать про синицу и про кота, а что?
Ведь ты обнаружишь в себе поэтическое всесилие,
Неважно, что ты пока лишь поэт для котов.
Разбудишь в себе вдохновение шумное,
Забудешь про сон и про разные обязательства.
А если ты выберешь что-то иное, разумное,
То эта дама капризная, поэзия, снова спрячется.