Свеча на печке догорала
Ворча потрескивал фитиль
Зима с крылечка отступала
А патефон играл кадриль,
И в медной чашечке шафрала
Огонь светился до поздна
Дрожащим отсветом упала
Слезинка воска с потолка
А рядом был второй подсвечник
С щитком от ветра на стекле
С изогнутою рукояткой
В дубовом маленьком окне
Когда тень ночи наступает
Мне без него не обойтись
Чтоб по ступеням поднимаясь
Через булыжный двор пройтись
А там - на против,мойка окон
И свет на первом этаже
Висит на гвоздике измотан
Тулуп,исчезнувший уже...
Его чугунные решётки
Всех защищают от воров
Не от попытки созерцанья,
Облюбовавших этот кров
Но тех,кто любит этот флигель
Что есть у Синего пруда
В затишье дворика родного
Живут с надеждой господа...