Лирическая миниатюра в прозе
Череда дней, именуемая временем, незримо тяготит и мучит сердце.
Лишь изредка наступает затишье, и тогда мне видится куст шиповника.
Сейчас зима, и обнажённые ветки, покрытые шипами, беззащитно сты -
нут на снегу. Каждый шип прошёл через моё сердце - кровоточит и
ссаднит рана.
Иногда туманная мгла покрывает белую равнину, и всё отдаётся во
власть времени. Лекарь мудр, но рана свежа, и новая волна боли растёт
в груди.
Но скоро придёт весна. Ветки шиповника нежно обовьют молодые
листья, а каждый прожитый день распустится розовым благоуханным
цветком и скроет от глаз острые шипы. Всё взывает к любви и счастью,
но череда дней, именуемая временем, прорастает новой веткой из
моего сердца, и каждый шип больно ранит - вечная мука! А может быть
искупление?.. Цветы шиповника изумительно чисты и нежны и так же
ранимы, как человеческие души.