В листопад я играю сегодня,
С балкона письма, до строчки стихи.
Мне не больно. Почти что не больно.
Просто сил нет куда-то идти.
Ни мечтать, ни планировать. Пусто.
Как высыхает к обеду роса.
На сердце тугой, липкий сгусток,
Это все, что теперь от тебя
Мне дОсталось...
Листья падают, снегом ложатся.
Листья белые с синей строкой.
Кем теперь для тебя мне назваться?
Кем назвать тебя, мой дорогой?