до него три времени года
и один конец света.
море бездомное, ноги босые,
вишневая сигарета
подскажите,
завтра еще не лето?
еще не упасть прямо в травы,
не взлететь одуванчико-пухово
в стратосферу тепла и света?
снова дышать в ладошки, прятать ухо,
юбочку подлинее, ботинки позимнее.
и ни одного летнего звука –
ни цикадово, ни прибойно.
не тает солнце, облизываясь в предплечьях.
болезнь моя – обезличенное обезлетье
ни химией новомоднейшей не излечится,
ни иглоукалыванием, ни градусом, ни дымом.
я взобью себе облака венчиком
к субботнему завтраку. и вылью мимо.