Я пишу тебе, Деб, спустя лет пять
Или шесть. Не суть.
В этом мире нет времени.
Время здесь роскошь.
Его дорого продают.
Но оно не стоит того и на
Самую малую треть.
Дебби. Деб.
Цена в этом мире –
Смерть.
Здесь осень, знаешь,
Страшнее ядерных самых
Зим.
Здесь пусто в каждом.
Здесь сам себе каждый
Бог и сам себе господин.
И самое страшное, Деб:
Не успеешь бежать –
Станешь под стать другим.
Деби. Деб.
Что же случилось со всеми нами,
Так долго растившими в себе лютого, страшного зверя?
Взрастили.
И что теперь делать с ним?