Карандаш был мне, с детства - щемяще родной.
Как и я, он - со стержнем, с прямою спиной,
И умел рисовать, управляемый мной -
Дом с окошками. Солнце, в лучах...
Мне мечталось, чтоб эхо моих галерей
Облетело бы вскоре просторы морей,
И обмолвлюсь о выставке новой своей -
С ноткой гордости, в светских речах...
Я нашла живописцев, крутых мастеров,
Научить делать Чудо - был каждый готов.
Погружаясь в холсты и в основы основ -
Познавала секрет естества.
Всплески прошлых набросков и спазмы тоски,
Измельчала, крошила в себе, на куски,
Постигала, прилежно, штрихи и мазки,
И глубинную суть колдовства.
На пленэре - баюкал пейзажный покой...
Столько вод утекло, разноцветной рекой,
Но художник, увы, из меня - никакой.
План стать Репиным - как-то зачах.
Человек без таланта - шедевров лишён.
Вновь живу, как и прежде, душа - нагишом.
Я рисую простое. Пусть карандашом -
Дом с окошками. Солнце, в лучах...