Под утро, в полудреме сонной,
Приятно мучают виденья,
То дама чистоты иконной,
То – грешная раба безделья, –
И сладкая истома тянет,
К обеим дамам наравне,
А ночь кукожится и вянет,
И то, что было в тишине,
С дневною суетой забыто...
Спешим и бьемся, как в огне, –
Порогами карьеры, быта,
Усталости топя в вине...
Тем удивительней, порой,
Когда так явственно-внезапно,
Та дама, что была мечтой,
В окне скользнула элегантно,
И осязаема вполне...
Вот так удар – где явь, где сон,
Что делать? Как за ней угнаться? –
За грешной – что сошла с икон...
Или, догнав, не растеряться –
Природе нанеся урон!