* * *
Та женщина,
которую люблю,
чуть свет встаёт и стирку затевает,
и сочиняет песенку смешную.
Та песенка о том,
как я служу.
О том,
что к сожаленью, неизвестно,
как часто я бываю в увольненье
и с кем дружу сегодня...
в этом месте
никак не получается не плакать
у женщины,
которую люблю...
Но всё проходит.
Слёзы высыхают,
и возникает песенка другая -
о том, как я со службы возвращаюсь,
с подарками,
в погонах голубых, -
и тут никак не может не смеяться
та женщина,
которую люблю.
Она хохочет и взбивает пену,
и щлёпает пелёнкой разноцветной
по солнечному зайчику,
и тут же
в кроватке просыпается мой сын...
Та женщина,
которую люблю,
на улицу выходит только с сыном, -
вчера он отобрал её перчатки
и бросил в пруд -
чтоб рыбок накормить...
Уже сентябрь. И птицы улетели.
А женщина,
которую люблю я,
дыханием ладони согревает...
Как много дней я их не целовал...