посреди ноября мне хочется теплоты — писать тебе письма, прятаться в твой карман, спорить с тобой за кофе до хрипоты, а потом понимать: да разве же я отдам тебя кому-нибудь? я же ведь не смогу. и гулять по ночному Питеру, и шутить, и смеяться, выгибаясь всегда в дугу от присутствия твоего — где-то там, в груди. и даже ужасно нервничать иногда, и мило теряться, что-нибудь говоря подчас невпопад — разрядом по проводам — по-детски нелепо, может быть, даже зря. и руки греть у тебя под пальто, и сходить с ума, и танцевать с тобой танго, и пить вино, и понимать, что теперь совсем не страшна зима, что мне тепло — и радостно, и смешно, и жутко, и так кружится голова. и не знать, что делать с собой, и бежать к тебе. да, всё это — слова, слова, и вода — слова и, возможно, какой-то вообще ненормальный бред. это же только мечты — про отсутствие пустоты. может быть, просто бегство от суеты?
посреди ноября мне хочется теплоты — такой простой, долговечной, сказочной теплоты.