Мо Янь не ел детей, а лишь кропал о том,
и не был палачом или садистом Кафка,
и Фёдор Достоевский писал за томом том,
старух не убивая…Да и Лавкрафт не чавкал,
как мерзостный Дагон, гоняясь за сюжетом,
и страху нагнетая, как По или Бодлер,
когда у Муз –проказниц опять поэт –сожитель,
уже не вдохновение, а что-то пободрей
они ему вливают в чернилку на столе-
желчь Байрона иль бешенство арапа,
такого ему хватит, пожалуй, на сто лет,
чтоб на дуэль бежать или служанку лапать.
И всё же Стокер не был вампиром, а Толстой
на рельсы не толкал мамаш-прелюбодеек…
И Репин не пролил ни капли над холстом,
над сценой исторической с кровавой кистью бдея.
Таков наш гуманизм! И в том моралите,
что жертвы всё ж нужны изящному искусству.
Когда б холсты с бумагою всегда марали те,
кто всуе не поддался коварному искусу,
со скуки все б подохли, и было б трупов больше
чем даже в пьесе фирменной Уильяма Шекспира,
так пусть кинематограф подсчитывает башли,
лауреата Нобелевского пускай бряцает лира!