Хотелось поплакать в жилетку апрелю, а он так стремительно вдруг убежал.
А в мае я маюсь, я маю не верю: повеса-шутник, сколько раз обижал?..
Теплом манит май, раскрывая объятья. Стоит сад духмяный весь в белом цвету.
Нарядны деревья – все в беленьких платьях… А май вдруг морозом и ветром дохнул.
Лишь только в конце май, ленив и изнежен, под ласковым солнцем мнит летом себя.
Так ты, расставаясь, предельно был вежлив: – Потом созвонимся! – вот всё, что сказал.
Май греет сплетение вымерзших веток, но дерево сбросило свой пустоцвет:
Ему не родить уж плодов этим летом… И я замерзаю, когда тебя нет.