От солнечных ливней хмелея не раз,
я брёл наугад по весенним протокам,
как авторы песни, поили что нас,
берёзовым соком, берёзовым соком.
Берёзовых рощиц парящая гжель
странички и строчки судьбы покрывала,
чтоб их не тянуло бы в скань Фаберже,
а Русь в них веснушками русых сияла.
Берёзовых рощиц берёзовый сок,
церквушек озябшие звоны,
тут всё лишь на веру, тут всё на глазок,
но что ни душа, то скорее икона.
И как же мне грустно - всё меньше икон,
иконы давно не в почёте,
в почёте иуды, рантье и попкорм
да браки с страной по расчёту.
И всё же я верю - берёзовый сок
очистит от скверны нам души,
а Русь не уйдёт соком жизни в песок,
колодцы свои повсеместно разрушив.
10.11.2012г.