Немеют руки без ответного тепла, и губы стынут без твоих в разлуке,
И только, логике поддавшись, голова, стирает уходящей боли звуки.
Молчание в три тысячи ночей сыграло роль нелепого провидца,
Что видит грязь в красивости речей, ласкающих как мех куницы.
На горные отроги снежный барс однажды выйдет пред последней схваткой...
Покуда - сердце стыло, не пустилось в пляс. Немеют руки пред лампадкой...