В избушке ветхой, на бочок,
Со съеденной годами крышей
Лежит в постели старичок
И еле-еле дышит.
А рядом огонёк свечи
Колышется неслышно,
Давая знать его родным:
Что? Смерть? Нет, жизнь не вышла!
Прикован много-много лет
К кровати он своей.
Быть может, за грехи людей,
Быть может, за свои…
Сидит в полночной тишине
Его жена-старушка.
И плачет молча обо всём,
И молит о грядущем…
О прошлом молит, о былом,
О детях, о здоровье,
О жизни вечной на потом,
Склонясь у изголовья…
И звёзды над землёй горят,
Луна висит над крышей.
И жизнь течёт, как и текла,
Но только он не слышит:
Ни скорби, плача, ни молитв...
А может в них его спасенье?
Он, как лежал, так и лежит
Без ропота и без смятенья…