Я задыхаюсь от бессильной злости.
Ну как же можно этакое сметь.
Смерть разделила всё на до и после.
А был бы жив, он продолжал бы петь.
Куда бы делись сладкие кликуши,
На тризну, как за пряником, успев.
Ему от них немного было нужно,
Но только до, а после это блеф.
То позабыто, а другое стёрто,
И лишь одно нам на душе нести -
Он признан только, потому что мёртвый,
А был бы жив, то был бы не в чести.