Еще не мучили грехи.
Но что-то было не в порядке,
В том, что писал свои стихи
Я с детства в школьную тетрадку.
В рассветной зыбкой тишине
Писал про дом и обелиски.
И прятал в стол на самом дне
Подальше с глаз родных и близких.
Не редко с рифмой, как с бедой,
Устало гнали из газеты.
Куда, мол, лезешь с ерундой
В шеренгу длинную поэтов?
И я запомнил навсегда,
Как тяжело мне с этим грузом.
И я решил, что никогда
Ко мне с утра не выйдет Муза.
Я на себе поставил кол,
Хотя признаюсь: на рассвете
Пишу по большей части в стол,
По меньшей части - в интернете.
Там, между строчек, мной храним
С крылами ангел за спиною.
Я даже выбрал псевдоним,
Чтоб не смеялись надо мною
Мои соседи и враги,
Готовые изжить со света.
Стихами делаю шаги,
Как старый ключник по паркету.