Красивых фраз я не любитель.
Пишу от сердца, так скажу.
Костёр горит во тьме кромешной,
Слова свои с огнём ищу.
Они просты и слух ласкают,
В них нет напыщности, тоски.
В них красота земли такая,
Всё, что пишу, тебе сродни.
Там детство золотом сверкает,
И юность басом говорит,
И белизна висков седая.
Тебе юнцу урок дарить.
Разливы рек весной встречаешь
И запах почек тополей.
Он так волнующе пьянящий,
Что сердце бьётся всё сильней.
Там вечер в ночь тебя уводит,
И ты спешишь быстрей туда,
Где сероглазыми очами
Стоит и ждёт тебя судьба!
Помню канонада, молния и гром,
Крытые соломой избы в селе том.
И сады в деревне ливень поливал,
Запах спелых яблок, я их в саду срывал.
Хруст такой с водою, аромат во рту.
Сам я весь промокший там в чужом саду.
А потом домой приходил в ночи,
И во сне мне снилась девушка мечты.
Помню, как срывал я яблоки в садах
И судьбу гадали бабушки в домах.
Всё почти забыто, вспомню иногда.
И тоска на сердце, вьюга, холода.
И весны там нету, лишь печаль да боль.
Юность дорогая, как вернуть любовь.
Нет, уже не будет сердце так стучать.
Прошлое, мы знаем, не вернётся вспять!