Мне, конечно, не до славы.
Ну, какой же я поэт.
Всё пишу я про деревню,
Про покосы, про рассвет.
Про любовь, про поцелуи,
Про ночную тишину,
Про родимую сторонку,
Про берёзы, про весну.
Всё равно я постараюсь,
Чтоб сказали: вон поэт
Всё малюет на бумаге
Про берёзы, про рассвет.
Всё строка его уводит
В мир прекрасных алых зорь,
Где небо синее такое
И туман в долине той.
И опять я босоногий,
Что поделать, в детстве я.
Там ведь обувь была редкость,
Но зато простор поля.
Вы видали перепёлок,
Как уводят от гнезда.
Догоню её я шагом -
В детстве думал я тогда.
Не получится, парнишка.
Мать, отец там всё равно
От гнезда уводят хитро,
Припадая на крыло.
Там земля ведь чернозём.
Пыль с жарой стоит столбом.
На полях идёт уборка,
Рожь убирает комбайнёр.
Вечер быстро наступает.
Клуб давно уже открыт.
Парк с деревьями из клёна
Потихоньку так шумит.
На земле ничто не вечно,
Все уходим в мир другой.
А я стихи оставлю людям,
В них красота земли родной!