Вот стоит перед вами девочка без морщин:
Ни болезней не знает, ни голода, ни мужчин.
Что же вам, продымленным, может она сказать?
и голос не очень, и ноги. подол в пыли,
и о себе лукавит - не говорит.
Выругаться осталось.
Нет, стихи мои с неба в меня не падают,
Не хватало, чтоб Бог занимался такой падалью.
То, что я пишу, он наверное не читал.
Я латаю свои слова, как больных детей,
И если б кто-то их выслушать захотел,
Я бы все ему отдала.
Здесь надолго нельзя остаться или воскресть,
Потому-то во мне и родится слепая ересь,
Поднимает со дна бесконечную, злую муть.
Пусть не скалится, не вопит, что текут года,
Я еще достаточно молода,
Чтобы что-то выправить, что-то перечеркнуть.