***
Что ни этюд, форсят наперебой
в рябь Мойки опрокинутые зданья,
всё сетуют на жизнь между собой,
их гулкие, но зыбкие преданья
пытаюсь уловить, но невпопад
с художницей в кокетливом берете,
что пишет, пишет розовый фасад,
как будто танцевала на рассвете,
извивы рек, горбатые мосты,
этюдники вразброс, я не при деле,
но с вышеперечисленным на ты
в мазке размытом чьей-то акварели.