С рождения помоечный едок,
которому свобода горше плена,
он вырвал у хозяйки поводок
и влажным носом ткнулся мне в колено.
Я на слова: "Признал. Похоже, свой..."
смолчал, лишь потрепал его по гриве.
А пёс вертел лобастой головой
и делался игривей и игривей.
Признал. Как странно. В годы передряг
судьба и без того была клыкаста,
чтоб подбирать полуживых дворняг.
Подкармливал...
Но не скажу, что часто.
Он до весны бы дотянуть не смог.
Рвал в клочья всякий хлам, жевал бумагу.
Но сжалился над ним собачий бог -
нашёл кому пристроить бедолагу.
.............
Мудрей не стать, в окно ночной совой,
взирая на окрестности всё те же,
привыкшему к тому, что слово "свой",
здесь с каждым годом слышится всё реже.
P.S. Вчера, 7 ноября 2012 года в Москве сожгли приют для трёхсот бездомных собак и кошек.