Это - просто слова. Это - просто стихи "про любовь".
Не ко мне. Да и пламя любви в них угасшее вовсе.
Пусть Пегас там летал, не приемлющий пошлых оков,
моё время - опавшая памятью стылая осень…
Моё время - истлевший рисунок чужих очагов.
Не моею рукою сорвали со стенки холстинку.
Что искали за ней? Дверь повенчанных счастьем миров?
Моим пальцам не сжать тех ключей золотинку.
Моё время - сминать обожженные страстью листы,
и сжигать, не прочтя, посыпая их пеплом окурки.
Осень жизни пришла, и душа, не стыдясь наготы,
безоглядно уже отдается последней мазурке…