Агония похмельной круговерти,
Симфония спадающих одежд...
И будет выстрел поводом для смерти
Одной из неудавшихся надежд.
Всё кончилось, едва успев начаться,
И кануло, как рыба в полынью,
Но продолжает маятник качаться
И старые часы всё так же бьют.
И подымают выцветшее знамя
Над плоскостью опущенных знамён
Больные венерическими снами,
Уставшие от собственных имён.
Твои семирублёвые фрегаты
Дрейфуют на бумажных якорях,
Позволь же мне быть сытым и богатым
В последний понедельник декабря.
Позволь же мне, откинувшись на стуле,
Глядеть на запылённый циферблат
И молча слушать, как шальные пули
По глиняному куполу стучат.
Истерика ещё не катастрофа,
А только повод для удачной лжи,
Ты растворишь в фонтанах Петергофа
Мою непредсказуемую жизнь.
Ты позабудешь всё, что с нами было,
И аннулируешь всё то, что есть,
И будешь жить, растрачивая силы
На слезы, недоверчивость и лесть.