Вновь меня тоска посетила;
привязалась, как пьяная дрянь.
«Я — немой!» — показал пассатижи.
А она мне слюняво: «Дурак!
Ты язык себе вырвал, придурок!
А она, счастливка, поёт
колыбельную! Кто б подумал!?
Эх, нелепый дрянной поэт!..»
Ну и пусть. Пусть счастливой будет, —
заслужила счастье она.
Я куплю снова соли пудик.
За любовь выпью рюмку вина.
Уходи, ради бога, тоска!
Я давно закончил рассказ.