Время уходит осенних ливней,
градус понижен, природа спит.
Листья сухие несёт предзимье,
ветер колючий с утра сердит.
В спину наотмашь, в лицо с размаху
бьёт ноября злополучный хлыст.
Дворник толкает во двор собаку,
с ночи помятый и пьяный вдрызг.
Жалко щеночка: "Ты чей, Бродяга?",
видно породу... скулишь... "А я
рядом живу, за высоткой, в шаге,
хочешь зайти, отогреть бока?".
Поздно... бегу, торопясь к подъезду,
холод собачий насквозь пронзил.
Ключ повернулся легко, с надеждой,
но никого ... пустота внутри...
© Осенний Сплин