Так по-вражески слёзы меня выдают –
О себе… о себе… здесь другие не льются.
Я тащу на горбу свой солёный обкатанный пуд,
И такую меня не подымут небесные руци.
Что вы пишете этой больной голове,
Перекошенной так, что Господь не узнает?
Не прочитан лежит Серафимовский снежный конверт,
Под ногами лежит, отпечатки с ботинок снимая.
Но к лицу эта белая шапка Земле,
Все неровности скрыла, все пятна и шрамы,
И смертельные мысли на скудном бредовом челе…
Всё идут и идут от небес до земли телеграммы.