На ветрила

               
Я – из мириадов составлен вселенских частиц,
Из приветов своих, так не посланных миру.
Из неясных прохожих и их непознанных лиц,
И ромашек любви, что отцветами… примут.

Состою из ещё – не пройденных радостью дней,
Из квазаров вселенских и тёмных материй,
И не созданных мной стихотворных творений,
Где на светлость – слова, верности, чтоб стало теплей.

Где малиновым домом предстаёт пред рассветом –
Мир мой, ушедший с ночи – до небес силуэтом.
Где, колодца ведром – эхо – жить в огороды,
И живёт, до сих пор, невзирая на годы.

Из ветров неустанных, что безвинно гуляют,
По разорванным чувствам – по разгульным дворам.
По истоптанным тропам, что по сердце блуждают,
Как невольности горе, где расплата – горда.

Из, чего я составлен, из какого я края?
Из забытых историй, что в туманности грёз?
Иль, из страны бытия, где хлестание розг,
Где и неба звезда, пала от жизни сгорая?

Из всего, что не стало, никогда и не будет,
Не откроется верой и зарёй не разбудит?
Не найти даже мысль, среди дня холостого:
Нет и тени меня, среди солнца густого?

Но, ветрам – на ветрила: веселитесь на славу!
Не гуляйте по краю, по задворкам печальным.
А по чистым местам, где не бывал я по праву,
Так как, плыл пассажиром – по жизни, случайным…