Цыплят по осени считают. Цыплят, друзей и ноябри. Коль досчитал до тридцати – остановись.
Присевший с краю ажурной лавочки пижон бельгийским небом сыт изрядно. Не мудрено, - в нем неприятно смердит то сдобой, то вином сырой насквозь и неприглядный тоскливой осени фантом. Но речь-то вовсе не о том.
Все не о том. Не там, не с теми соришь словами не по теме, смолишь с горчинкою табак и в кабачке на старой Сенне, припадашный, как С. Есенин, царапаешь столешни лак, сжимая в кулачке ключи, - «Qu'est-ce que la mort, mon cher ami?»
Остановись и отомри.
Считай сначала: раз. два. три.