У горизонта в синеве
синеют горы,
а здесь внизу, почти на дне,
вино и ссоры.
И не до пламенной мечты -
вся жизнь в заботах,
а там луга, а там цветы...
Там мёды в сотах.
Всё, через край, через рубеж.
Как мне охота
туда, где ветер сух и свеж...
Но держит что-то.