По ухабам мчит повозка
где судьба – возничий мой,
а вокруг, глазам неброский,
мир, обычный и живой.
Растрясло меня в дороге,
от простуды жжёт в груди,
холод лижет жадно ноги,
грязь, куда не погляди.
Впереди, в тумане вязком,
путь, рассеянный, пропал.
Я ворчу от этой тряски.
В бездорожье я устал.
Мне трудней сдержать проклятья
и смотреть в глаза людей.
В неизвестности объятья
кнут торопит лошадей.
И с ухабами всё реже
я терплю дороги тряс,
а они – одни и те же,
бьют в колёса каждый раз…