Как ни крути, я - не мастер прозы.
Сердце поэта стучит в груди.
Я ведь - погода. Сегодня - грозы,
Завтра, от силы, - туман, дожди...
Да, я не каюсь, что ветер в поле -
Дух мой. Такой я всегда была.
И о другой не мечтая доле,
Я расправляю свои крыла.