И снова осень. 389 20. 10. 08

Константин Конопелько
И снова осень золотая
Меня пленяет красотой,
Листва, с деревьев опадая
Ложится прямо под стопой.
И снова лес в дали багряный
Стоит холодною стеной,
От запаха осеннего я пьяный
Я сам себе не я, я сам не свой.
И снова сотни грустных лиц прохожих
Встречаются мне на моём пути,
Ведь снова череда дней непогожих
С утра до вечера дожди, дожди, дожди!
С утра туманы, с вечера туманы
Окутывают реки и поля,
И высохли все травы и дурманы
Природа, ничего уж не тая.
Стоит, как - будто покорённая царица
И выставляет свои тайны напоказ,
Но, не хочу, своей душой их изучить я торопится
Осень не радует всем своим видом глаз.
Наоборот нарядом нищенским пугает
Как – будто бы больна, стареет и заразна,
Но, всё равно поэта чем – то привлекает
Она отталкивающе, но всё ж прекрасна.
Холодный ветер трепет все деревья стонут
И все под натиском его скрипят и гнутся,
Лишь зеленеет лес еловый, он не тронут
И в спешке улетают птицы, будто не вернутся.
И мрачных туч большие караваны
Плывут по небу и дождём прольются,
И дым костров как дым марихуаны
Струится плавно  ввысь, чтобы коснуться.
Небес, что приютили эти тучи
И к ним туда он хочет устремиться,
Свободу дарит ветер им могучий
Чтоб в эти тучи тоже превратится.
Луга накрыла тишина немая
Трава сухая только шелест дарит,
Безжизненно здесь всё не то, что в мае
Когда природа здесь в самом ударе.
И не поют здесь соловьи, не вдохновляет
Их это зрелище погибели природы,
И ещё больше негатива добавляет
Ужасным холодом и сыростью погоды.
Забытый лес гостей давно не принимает
Не забредёт теперь грибник в его массивы,
Он одним видом лишь своим уже пугает
Хотя издалека он всё ещё красивый.
Не за горами и то время когда холод
Опавшую листву окутает снегами,
Когда багряный лес опять вдруг станет молод
И перестанет шелестеть листвою под ногами.
Холодной ночью небо, в сумраке купаясь
Звёзд миллиарды приютило в своём лоне,
Луна плывёт, в реке красиво отражаясь
Да так мала, что уместилась бы в ладони.
Причудлива картина, осень пишет
И не прощенья, не сочувствия не просит,
И кто творения её себе припишет
Только поэт, влюблённый в эту осень!