* * *
В дни нашей трезвости суровой
Покойна память и горда.
И наступает берег новый,
И отступают города.
От зноя высохли аорты,
О, рты, алкающие даль,
О, звезд, мятущиеся орды,
О, сердцем сжатая печаль.
Печаль, чистилище поэта,
И грусть, избранница его.
И кроме солнечного света
Ему не надо ничего.