Тьма людей марширует парадом
По ночной остывающей тверди.
Мне уже ничего не надо,
Ни вина, ни красивой смерти.
Я хочу лишь увидеть свой голод –
Пару старых затертых фасадов.
Чтоб в углу притаившийся холод
Тряханул многовольтным разрядом.
Чтобы память искрилась, как солнце,
Тяжелела плитой зиккурата.
То кафе, где мы завтра сойдемся,
Вдруг закрылось вчера без возврата.
За немытой и темной витриной
Нет пространства, конец мирозданья...
Да, я знаю, ты в самом старинном
Среди здешних готических зданий.
В этом чопорном старом отеле
Я снимаю посуточно номер.
Каждый вечер сажусь у постели,
И мне кажется, будто я помер.
И не морда начальника-хама
Ждет с утра в суете безотрадной,
А моя дивноликая дама
Дожидается в пышной парадной.
Мистицизма в ней нет даже грамма
Ясный ум ее строг и логичен.
Но в углу создана пентаграмма.
Каждый столик насквозь спиритичен...
Ах, кого мы тогда вызывали!
И царей, и ушедших поэтов...
Загремели балы в зазеркалье.
Зашушукались дамы с портретов.
Только тень одного фараона
Не хотела вернуться в зерцала.
Он загадку задал. По закону
Без отгадки не схлопнуть портала.
Разгадали ее бы и дети.
Это проще, чем вдох и чем выдох!
Вспомни чудные истины эти.
Хватит жить во вчерашних обидах!
Ты, как тень, все бледнела, бледнела...
Времена страшным вихрем летели.
Все пропало и будто сгорело.
Я сижу в этом старом отеле.
Телефончик звонками расколот.
Опоздал. Где жетон? Вот досада!
Я хочу лишь увидеть свой голод –
Пару старых затертых фасадов.
И деревья осенним нарядом
Разукрасят промерзшую твердь...
Только мне ничего не надо, –
Я ищу свою милую -
СМЕРТЬ.